El Retrato de Mirco
Por qué aún veo en tú dermis
pigmento de jazmines,
aunque sodoma intentaba poseerte
Vestirte de oráculo oscuro
En ese océano de estrellas espejistas.
Donde fluye marionetas sin cabezas
Espantapájaros blancos
Con buitres domados
Lo que llamamos real
Nada lo es,
Ni lo que pienso,
Ni lo que soy
Tampoco lo que soy para ti
Todo se consume al aire,
A mis dedos cortantes,
A la serenata pacifista de mi alma,
Y al yo rebelde de mi carne
Entonces nunca soy yo,
Es la bestia en mi
El camaleón mutable al agujero
Por que vengo de allí
Volvemos
Vuelvo a la miardaA lo irreal
Ni mis deseos
Ni mis contradicciones
Ni mis zapatos viejos
Ni lo que escribo
Nada
En lo absoluto
Nada es Real.
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