sábado, 24 de julio de 2021

Pluma Negra

 Escribir es para los tontos
 Sentimentalistas, es para el sufrido
 Que llora por todo,
 Por amor y desamor,
 Por dolor ajeno
 Por vientos violentos
 Y suaves brisas
 Escribir es de bestias
  Homo- humanos, 
  moustros -humanos
  Animales salvajes - humanos 
 Corazón de Cristal - humanos
Alfabeto - humano
Palabra - humano
Herida - humano
Cuchillo - humano 
Escribir es para los heridos
Y abandonados 
Para los o las  que se masturban
Y se cogen a putos y putas,
Es para lo que follan con palabras,
Bebiendo cerveza barata, siempre en un lugar cerrado, donde nadie te pueda ver,
Donde estas Solo con Dios y tus demonios Ellos  suelen fracasar  con sus emociones, tomar decisiones equivocadas
 Malditos emocionalistas!
Escribir es terapia 
Para esos locos incomprendidos 
Donde no encajan ni en el bien, ni tampoco en el mal.
Escribir es tener voz propia, 
Ser amado o odiado por  muchos 
Rebeldes e irreversibles.
No son nada y lo son todo.
No tienen oro,
 pero si tienen  Mucho corazón.




miércoles, 31 de marzo de 2021

Guion Literario

 

Odio a mi Jefe



I- INTERIOR – EMPRESA – OFICINA – DÍA.
 
Adrián está agobiado de su trabajo, su jefe lo carga de mucho trabajo que no le corresponde. Decide romper las reglas; apaga su computadora, cierra sus documentos del trabajo, sale de su oficina sin decir nada a nadie. En la puerta se cruza con su jefe, Alejandro.
                                                                                                                                               
                   Jefe
  Te estaba buscando, necesito listo este reporte  antes que  anochezca.
                                                                                   
                      Adrián
                        (Sonríe) No puedo.

               
                      Jefe
                   ¿Por qué no puedes?
                  ¿Te vas a alguna parte?
                                       
                     Adrián
                    
                    Sí, estoy de salida. Piensa(Siempre quise decirte esto)
                                                        
                    Jefe
                  ¿Qué me quieres decir?

                     Adrián

                               Que ese reporte y tú  se vayan a la MISMA MIARDA (lo grita)
                                  Alejandro sólo lo mira asustado con la palabra en la Boca.

 
 II - INTERIOR –  EMPRESA – ASCENSOR - DÍA

Adrián sonríe como loco en el ascensor, se coge el estomago de alegría, golpea  las paredes del ascensor. Y piensa en voz alta.
                     
                    Adrián
                  (ríe) Que bien me  siento
                                                
Me dio risa su cara de asombro (Sonríe)          
Ya tenía que decirlo(serio)

Llega al primer piso.


               (AL FRENTE EN EL BAR )
 
III-  INTERIOR –  BAR – BARRAS – DÍA.

    Adrián pide un vaso de whisky ( contento por lo que le dijo a su jefe)
    Mantiene una conversación con el barman.
                    
                    Adrian
                                Un vaso de whisky, por favor.
                                                                                   
                        Barman
                             Usted es nuevo aquí, he!
                  
                          Adrian
                                                  ¡Vaya! Me descubriste, siempre quise entrar a este bar.
                                                                      
                             Barman
                                ¿Y por que no lo hacías?
                                                                                    
                               Adrián
                              Mi trabajo es al frente.
                                                                               
                              Barman
                              ¿En serio?
                Seguramente debes conocer al Sr. Alejo.
                            Alejandro es mi cliente preferido.
              Todos los días se toma dos vasos de                        whisky JUSTO a estas horas.
                                                    
                                Adrián
                                MALDITO! hijo de puta....

Escrito por sara luz chumbe 

domingo, 28 de marzo de 2021

Poesía

El viejo Cuaderno 











Aquí me encuentro 

con la penumbra 

escrita con la Sabía

roja de mis dedos,

entre los vértigos de un papel oscurecido

dibujo letras de frecuencias vacías.


Ellas me extienden sus manos

me empapan el alma en su dolor del eco inverso,

donde habita, me habla.

No logro distinguir la salida,

ni mirar sus ojos cautivos,

extraviados detrás del viento 

ni sentir sus labios

atardeciendo el frenesí del amor, 

como alma áspera en dulce invierno.


Ya no esta

se marcho,

Quien es el verso, Quien es la tinta?

El o yo

Tal vez soy posible

solo en ausencia

y voy cayendo en la relatividad

del enunciado posible,

que se adapta a esta dimensión.

Quisiera mirar su sonrisa 

antes que se consuma,

todo sea devorado,  

por las brasas del fuego de otros cariños

Yo que sé, en realidad.

Ya no esta

He sido salvada de mi,

mis ojos a tientas

ya no leen más

la melancolía del viejo cuaderno

ha de estar maldito, 

no  lo  puedo  abrir 

estoy pensando en inmolarme. 

Quémenme,  y usen en el verso

como leño y carbón,

el infinito en la mente del indocto

se excita y arderá por si solo.

fusílenme y usen el poema

como cañón y pólvora


Ya no esta

con enmudecida elocuencia 

se marcho

¿se marcho?

o soy yo quien esta ausente

y no encuentro camino 

para regresar prodigiosa 

hasta la rigurosa blanda de mi piel. 


No encuentro sus besos

sobre mi cuerpo, 

su olor sobre mi huesos.

Abrí el viejo cuaderno

y no lo encuentro,

su presencia ya no retorna a mi.

Escrito por: Sara Luz Chumbe 






















miércoles, 24 de marzo de 2021

Poesía

  Gotas de amor










Mis manos han envejecido
No encuentro sus líneas
Están arrugadas
Secas y frías.
Tiemblan
al oír el llanto susurrante
de la tierra
en mi oído podrido
Escucho silbar a la muerte
Lejos y cerca de ti
Ausente manantial de pureza
Devuélvame la vida antes de partir
A mi cuerpo seco
Dale esperanza
Germina tu semilla
En mis labios
Anhelo ser inmortal con tus besos.

Escrito por: Sara L.Chumbe
Iquitos - Perú


viernes, 12 de marzo de 2021

Poesía


Fotografía: Sarinha Chu
A la Inversa 

Estoy mirando al cielo
veo mis pies caminando
Sobre su piel movediza
como murciélago en posición de atardeceres
Como campana en mi boca
Y su cabeza en alerta,

Con los amargos sentidos
Tal como me gusta el Café
Añejo, tinto y desbocado,
Estoy caminando sobre mis brazos,
Mi sangre se coagula en mi cabeza
La trombosis se forma en mi Sien,
Mi estómago es un sombrero
Invertido al vacío,
Con trozos de yuca
y juane.
buscando donde disolver sus proteínas,
Mi garganta es una bomba a punto de estallar
Sí pasan los Glóbulos rojos dando un paso en falso
¡ explota! , Boom Boom
tal como lo fue en los campos abonados por la guerra,
Mis intestinos se deprenden
Parecen colgadores de ropa en mal uso,
Mi hígado es cada vez más Hepático
Y mi riñón lanza sus piedras entre mis neuronas,
En mi nariz hay un mosquito
que intenta entrar a mi orificio nasal,
Lo soplo
Lo soplo
no se va! y lo soplo
De mi bolsillo cae mi moneda
La ofrendo a la Madre tierra
Para que nazca un árbol,
árbol devorador de las ambiciones del hombre
Entonces mis dedos son mis ojos
Y mis pies mi cabeza.
Mi meñique mis orejas
Mi boca pálida es la palma de mis pies,
en mi deceso en una horas.
Mi cuerpo caerá como lluvia
Y mi alma se esparcirá a la eternidad
¡Somos animales salvajes
Perfectamente criados!

Autor: Sara L. Chumbe

jueves, 11 de marzo de 2021

Poesía

Surrealista

Nebulosa tempestad
con escombro se afirma
un sentimiento.
Paupérrimas intrigas
 suposiciones con 
brechas de imaginación
se deteriora un gran amor.
Opresión abdominal
dolor en el pecho,
Quiere Gritar
Quiere Llorar
De sus ojos desborda
injustos cristales amargos;
Cristales frágiles..
con moldes finos
de París.

Noctambulo dolor
Herida injusta
acusación usurpada por
Un absurdo
Un absurdo surrealismo
como en la época de oro
París,
cuna de los surrealistas,
dejo secuelas en su cerebro
atrofiado por la imaginación.
Traumas del pasado sufre
el amor.

Traumas que dejo Hitler
Al ser pintor,
fracasado
Pintor frustrado 
A la venganza!..
A la venganza!..
A la venganza !..
Acabo con el  surrealismo
Tristeza en los cuadros..
 JudíosP
Pobrezaen Alemania
Pobre Alemania!
Y no acabo contigo,
Y no acabo tú mente,
surrealista desconfiado
con falsas acusaciones
señales que generan mutación
Puñalada ensangrentada 
con olor fragante de Amor
Amor divino,
Dividido por el inconsciente
De un pasado.
Amor profundo,
Que envuelven los huesos
De sinceros sentimientos,
y lo desgasta
Y lo merma
Hasta unir sólo nuestras almas.

miércoles, 10 de marzo de 2021

Poesía

El Retrato de Mirco

Por qué aún veo en tú dermis 
pigmento de jazmines, 
aunque sodoma intentaba poseerte
Vestirte de oráculo oscuro
En ese océano de estrellas espejistas.
Donde fluye marionetas sin cabezas
Espantapájaros blancos
Con buitres domados
Lo que  llamamos real

Nada lo es,
Ni lo que pienso,
Ni lo que soy
Tampoco lo que soy para ti
Todo se consume al aire,
A mis dedos cortantes,
A la serenata pacifista de mi alma,
Y al yo rebelde de mi carne
Entonces nunca soy yo,
Es la bestia en mi
El camaleón mutable al agujero
Por que vengo de allí
Volvemos
Vuelvo a la miardaA lo irreal
Ni mis deseos
Ni mis contradicciones
Ni mis zapatos viejos
Ni lo que escribo
Nada
En lo absoluto
Nada es Real.

jueves, 28 de enero de 2021

Poesía


Vida 

El viento violenta
Mi techo,
Lo hace ceniza de muerte
En mi falso piso,
Se cangrena el asfalto,
Y de la tierra vuelve a surgir  fuego,
La tierra se abandona más pero florece sobre mi piso,
 Es ella reclamando su espacio,
La dejo crecer, y
Soy yo y mi pobreza
Soy yo y el árbol que renace de una semilla tirada,
Soy yo dándole vida a la vida,
Soy yo agradecida con la lluvia,
Bendita tierra 
Ponedora de chacras y sembrios,
Criadora de ilusión y esperanza 
Todo vale cuando cae la lluvia,
No importa la lluvia sobre la sala,
El techo que vuela
Mi planta recibe vida
Se nutre y sueña
Ahora sí podré morir en paz 
Por qué soy yo pariendo 
Bendito tus parpadeos VIDA



Pluma Negra

 Escribir es para los tontos  Sentimentalistas, es para el sufrido  Que llora por todo,  Por amor y desamor,  Por dolor ajeno  Por vientos v...